Путешествие выходного дня.  

На Ярославском вокзале.  

Поезда ждут, когда вагоны наполнятся,  

но пока в них тихо.  

Задыхаясь, спешат пассажиры,  

вздыхая, ждут другие  

в одной и той же эклектике.  

Я один тут рад,  

собрался в Сергиев Посад.  

Солнца не видно, оно спит под серым пледом.  

Будто дождь должен вот проскочить, как мальчишка зайцем на электричке.  

И все имеют путь.  

И девушка с чебуреком в руках, уверенная в этой еде.  

И мужчина с советским ковром, скрученным и завязанным на скотч. Где-то он украсит пол.  

Эти поезда, доживающие последний десяток.  

Станции все еще имели вид тех времен, когда ты был ребенком.  

И, может, люди тут застыли во времени.  

С каждой станцией и приближением зимы листва на деревьях перестает быть пышной, обретая костлявый вид, ветви похожи на руки старика перед смертью, судорожно тянущиеся к небу, мечтая о глотке живого, но обреченного.  

Отправится его «душа» в никуда,  

разобьется в ничто в матрице бытия.